屋外的木枝长出了些许嫩芽，冬日的雪已经被春风埋葬，但奈何还是冷着的，塞里斯用双手翻找着桌上一封封纸信，好些年头了。

找到了……周边有点泛黄了，文字也章显着时间与年代的故事。

那一片星辰腐朽的天，碎裂的有他的北辰。

北平的（一九一七）十七年冬。

北平是北方，依旧的冷，街那边的火车响了几声后升起几抹烟，塞里斯路过旁边，一台头，肩上多了些烟灰，厌烦的抬起头，却只看见一只戴着黑皮手套的手，与有些模糊的一声抱歉，火车下一刻便开走，说没说也不知道，塞里斯伸下将烟拍了下来，腿上似手撞上个小东西。

“先生买报纸吗？”塞里斯瞧这卖报的童子长的挺可爱，点了点头。

“俄国十月革/命”塞里斯立马对此起了兴趣，必竟存亡关头，总得救救自己与子民。

“也不是暴力革命嘛”塞里斯看完后放下了，是，他是将理论走向实践的，但，并非这道菜合自己的口味。

“吃些饭吧，先生”北平的语气冷冷的，淡淡的，亦是关心的。